Policarpa

Policarpa Salavarrieta

“Porque es que repelo tu cercanía

A que hueles en tus ideas y en tus voces

A que hueles humano, que mi aura te refuta…”

Una tarde mientras caminaba, se encontró Thyra con un anciano de barba abandonada, había llovido toda la noche anterior, y por el estado de la gabardina que llevaba el anciano, parecía que hubiera caminado toda la noche bajo la lluvia. Ella traía puesto el abrigo nuevo que le dejo su padre el industrial antes de marcharse, le pidió al anciano de la calle que si quería hacer truque por el de ella:

·       Dime anciano de buena estampa, quien es el dueño de las muertes inocentes

·       El viento no es testigo de mis palabras, dijo

·       Cómo?

·       La muerte es un arte, es teatral diría Sylvia, diría Andrés, diría Teresa

·       … y de mis amigos que murieron entre un camino de drogas y fantasías…

·       Tus amigos mi querida Thyra, dijo, fueron los amigos de la oscuridad lejos de la Unidad, no existen en realidad en los planos de este acá, o este ahora flexible…

·       Le quise interrumpir cantándole algo a gritos, pero me calle y solo dije: no creo que la muerte sea arte teatral…

·       Lo es para los suicidas, además, no existe tal cosa como las “muertes inocentes”, todo suicida es consciente del teatro artístico que desarrolla mientras planea su propia despedida, por eso la consideran un arte, una obra de teatro con muchas escenas.

Después de la caminata que acostumbraba hacer antes de ir a trabajar, llego Thyra a la tienda de la esquina de su casa, se detuvo un instante antes de entrar, miro al firmamento como buscando apoyo, y con ese caminado de bacana que tenia entro el Co-op, donde laboraba algunas horas a la semana. Era una especie de trabajo cooperativo que cumplía para obtener descuentos de la tienda de productos orgánicos. Le gustaba a Thyra los panes gruesos y pesados de tanto grano y semilla con que fueron amasados, el yeast, las nueces y otras cosas que le serian muy costosas sino les colaboraba voluntariamente algunas horas. Localizada sobre Alberta St. con la calle 14, en Portland, Oregón, la casa del sol naciente de la bella montaña Hood que brillaba a cada mañana con la invernal salida del sol. Estaba Thyra empeñada en adquirir el mejor precio que le pudiera sacar a sus alimentos en el Co-op en Alberta St., ya que su primario salario semanal, no le era suficiente para cubrir el monto del alquiler, la comida costosa que consumía, la gasolina que se tragaba el viejo Toyota, las salidas extras que hacía a los clubes y bares de Portland, además de salir a escalar el monte Hood. Trabajaba Thyra como escritora freelance para una revista de cultura urbana que imprimía ediciones semanales seudo intelectuales activistas, además de vender sus pinturitas en la feria del arte en Alberta St…

“No estoy lista para nada

no doy pasos importantes cuando salgo

solo camino siguiendo rutas repetitivas

que no van a ningún lugar fantástico.

Estoy como enjaulada

en un plano repetitivo que aburre si pienso en él

nadie me mira bien, puesto que no miro bien a nadie

todos me producen desconfianza

todos ellos llevan la marca en la frente

sus voces me molestan, sus canciones no entiendo

sus sonrisas no traen nada, no son niños, son viejos sucios y encorvados

no me interesa sus estrofas de sobre-vivencias

creo que son las cuotas que pagan en las facturas que le cobra la muerte.

No camino en sus lugares, soy lenta e impaciente a la estupidez

cumplo ciclos obligados en mi naturaleza inerte.

Desde afuera en el espacio con otras dimensiones,

me miran los hermanos mayores y están tristes

se preguntan… me pregunto: si llegare al final del camino?

Pasa la Vía Láctea a cada segundo lentamente y muy paciente

como ofreciéndome ejemplos de atención a mi crecimiento lunar.

Soy árbol y soy flor, aquí estoy

pero de verdad: no se qué hago en este planeta

o, si se, pero no sé porque debo hacerlo,

cuando deberían existir escenas de vidas más agradables

alrededor de mis pasos cuando hago caminos…

Camino las calles de las ciudades cosmopolitas

con una mueca en mis labios,

porque no encuentro agradable el olor a muerto que llevan.

Además cada pocas cuadras, me encuentro a alguien

que está dormido, tirado sobre el andén

con unos periódicos que le cubren del frio de la gente.

No entiendo eso, no entiendo los olores de los humanos

no entiendo nada, y no me sirve de escusa

para dejar esta vida en forma suicida

por eso me toca cargarla en una mochila transparente

como si fuera lo mejor que pudiera hacer con mi existencia,

aunque, sigo siendo árbol, y flor también.”

 

Amparo y Ballet

Amparo Carvajal

Estaba Thyra en su oficio, trasladando los alimentos recién llegados a los aparadores donde debían de ir, sonreía con sus colegas de trabajo, hacían bromas simples, y ayudaban a los clientes vecinales del sector. En eso, una chica muy agraviada en su cuerpo, con movimientos burdos y rápidos, no se sabe si por su altura o por su profesión, buscaba algo en el corredor donde Thyra escarbaba en la parte baja de la estantería buscando artículos de fechas anteriores para colocarlos al frente de los recién llegados…

·       Perdone señora, me dijo mientras me envolvía en pensamientos baldíos

·       Si señorita, como le puedo ayudar?, le comencé a decir mientras me daba cuenta de su estado lamentable y trasnochado como si el novio la hubiera recién tirado a la calle después de haberla golpeado

·       Me puede indicar dónde encontrar los yogures?

·       Claro, sígame por favor…

Se desplazaron hacia la nevera vieja y desproporcionalmente ancha del Co-op, una vez allí, abrió Thyra, la puerta de vidrio y le indico los tres o cuatro ítems que tenían.

·       No tienen los yogures que son re-llenos de chocolate?, me dijo la flaca

·       No los conozco, sinceramente –se resquebrajo la flaca un segundo en sus ojos, y agacho su rostro, lo que dio espacio a que me atreviera a preguntarle:

·       Vives por acá cerca?, estas bien?, la estupidez mía de no saber usar las palabras apropiadamente, porque salían desde mi cabeza como en convulsión

·       Sí, sí, estoy bien gracias… volvió a agachar su cabeza, después de mirarme con esos ojos de soledad… no, no vivo en ningún lugar, tengo que buscar un albergue de amparo para esta noche

·       Cómo te llamas, le dije tímidamente, como para no ir a alterar nuestra conversación

·       Jean y vos?

·       Thyra, ya casi termino mi horario de trabajo, necesitas que te ayude a encontrar la casa?

·       Bueno… sonrió tristemente por un corto segundo, luego me dijo: dame cualquier yogurt de esos, el menos sano.

Recorrieron el corto trayecto desde el Co-op hasta la casa de María, entraron, le preparó Thyra un platillo de pan, queso y manzana que se lo comió rápidamente la flaca de pie mientras charlaban en la cocina decorada con implementos mexicanos, igual que toda la casa, como salidos de una película de Diego Rivera dirigida por García Lorca, con olor a museo Azteca... 

 

Dos Gardenias para Lucía

Lucia en serenata "Dos Gardenias"

Mientras algunas voces internas del pensamiento acompañaban a Thyra, mientras esta charlaba con su nueva amiga…

·       Quien sos?

·       Soy la muerte disfrazada de mujer

Al tiempo que las voces se descarrilaban una entre otra, advirtió Thyra que Jean era una de aquellas que vendían su piel entre la contaminación de ciudad mientras buscaba su destino...

·       Porque entregas tu alma al mejor postor…

·       Soy la desgraciada que huyó del hogar materno porque mi padrastro me violaba

Cuando estuvo sola, se sentó Thyra a escribir en su portátil durante la temprana noche los aromas que le había dejado Jean después de haberla ido a dejar a unas veinte cuadras de donde vivía: adiós, le dijo, suerte… ella, solo le pudo consignar otro poco de su triste sonreír callejero.

Thyra no sabía cómo hablarle más cercanamente a alguien que suelta el alma hacia el lado oscuro de la muerte silenciosa que femeninamente se desplaza en tacones y falda roja y estrecha, y que siente que la paga está bien para el trato que le dan por dicha sobre-vivencia.

“Caminaba placida sin montones de estupideces.

Tuvo que dejar su hogar, pero parece su mente estar aun mejor

que cuando vivía en casa…

Abusada por el peso de una civilización enfermiza

Comprada a cada instante con la secreción de multinacionales

Caminaba placida con su vestido rojo y sus tacones de charol sucios de lluvia

Camina, camina Jean flor del desierto de nuestros corazones

Camina, camina que ya sos la rama más alta del árbol de las soledades.

Ahora, tus sonrisas son eternas

porque las escribo en el libro donde los ignorantes leen.

Camina, camina Jean vendedora de silencios a flor de piel

sos la más hermosa pensadora con sabor a yogur

no busques la muerte, no buscas la vida

solo enfrentas ese presente de ahoras entre sabanas límpidas

no dejes que te pongan triste, porque vales más que las otras

que falsas van por las autopistas, pensando que son el centro del universo.

No bajes tu perfil, levanta el rostro, sos amapola que escribe

entre las teclas de mi portátil mientras estoy ausente

Camina, camina mujer que sos valiosa flor de la creación

Jesús te tuvo como novia

Jesús te amo como esposa

Eres la reina de los sabios

Eres la única sobreviviente al caos de mi existencia femenil

Además… yo también nací del lado oscuro de la Luna”